tragaldabas mon amour

Apuraba mi okonomiyaki con la mirada perdida, emitiendo alaridos de voluptuosidad.

Hasta que terminé de zampármelo todo, no vi que los demás me estaban mirando con educada incomodidad.

—Cada país tiene sus costumbres en la mesa— balbucée. Acaban de descubrir a los belgas.

—Oh, my God!— exclamó Amy.

Leí este pasaje en Ni de Eva ni de Adán, de Amélie Nothomb, y casi me ahogo de risa. Literal. Porque casualmente estaba devorándome cual monstruo-come-galletas una hamburguesa Memorable tradicional con su respectiva ración de papas jiumongus (¡slurp!). Nunca como entonces me sentí un personaje literario-autobiográfico (el libro de Nothomb es deliciosamente autobiográfico). Y, a la vez, me imaginé a los montones que me han visto comer... con ese apetito voraz con el que la vida me dotó. El mismito que me hace tener limpio el plato cuando los demás apeeenas van empezando.

En mis años de troglodita profesional, me han dicho de todo. Y he visto rostros Oh, my God! incontables veces. Pero sólo tres personas, hombres los tres, han alabado mi espíritu aspirador: M., S. y Mi mareado (tenía que ser). El primero lo hizo llevándome a cuanto restaurante pudo. El segundo me dijo que me comía los postres como si fueran a provocarme un o-ere-ge-a-ese-eme-o. Y el tercero, bueno, se casó conmigo (qué cheeeeesy) y me sonríe con los ojos cada que le comparto alguno de mis invariables antojos.

¡Bingo! De ahí que me cueste tanto compartir mi platito; es como si se me fuera un poco de vida con cada bocado. Sorry.